Rabat-joie

Des fois, je me demande pourquoi je regrette ma vie avec lui.

Je lis ses status Facebook ou des commentaires qu'il fait, et je ne peux pas m'empêcher de me dire "Non, mais quel enfant!". C'en est décourageant. Il en disait des niaiseries quand on sortait ensemble, quand on passait des soirées entre amis, qu'on faisait un peu les fous. Rien de mal à ça. Mais il me semble qu'il n'était jamais aussi pire que ce que je vois maintenant.

Je ne sais pas si c'est le retour au célibat qui fait que les neurones dans son cerveau se touchent trop, mais c'est clair que je ne voudrais pas être sa blonde dans des circonstances pareilles.

Je sais que je me répète, mais pourquoi c'est si dur pour les gars d'être matures? Il y a un âge pour chaque période de la vie. La période de l'enfance pour être insouciant, la période de l'adolescence pour expérimenter pleins de choses et lâcher son fou, déconner, etc., et la période adulte, où on accepte la réalité. Celle d'avoir grandi, vieilli, et qu'on doit passer l'étape suivante, c'est-à-dire prendre ses responsabilités et arrêter de penser qu'on peut rester jeune toute sa vie.

Je ne dis pas de couper tout plaisir dans son existence. C'est important de garder son cour d'enfant, de ne pas être sérieux tout le temps, de profiter de chaque moment. Ça, je suis bien d'accord. Mais il ne faut pas pousser ça à l'extrême non plus.

Je suis peut-être juste en train de devenir une vieille chialeuse rabat-joie aussi.

Soupir, soupir, soupir...